جیبِ ماه را هنوز می‌زنی؟
گندم از چپاول طلایی‌ات گلایه می‌کند؟
آسمان هنوز رشوه می‌دهد به چشم‌هات؟
من تو را
به جرم هرج و مرج در خیال شاعران
-تا قصاص در حضور مرگ-
                     بوسه می‌دهم.